El abrazo de David

(hoy no hay imagen, porque en esta noche lo que más permanece es el audio; el de la lluvia torrencial de la que mañana se harán eco todos los diarios)   Veintisiete (27/11) en una noche de calles inundadas y cielos enfurecidos. De quedarme en silencio descorchando la sangre y abrazando la lluvia. Abrazándola con los lacrimales secos de bienestar. Abrazándola con cada curva de mi oído emocionado. De un día en el que la inspiración se evade de figura en figura cual matrioska juguetona. Y que llueva. Que siga lloviendo en demolición. Que siga extrayendo las partículas más bellas de cada efímero contexto. Que se lancen en trampolín todas las plumas de los bolsillos. Y si con eso nos limamos; bienvenido sea el alisado de nuestros presentes.   ---------------------------------------------- Reflexiones · [Quiero, como acostumbro, correr junto a mi mente y mis palabras ... Pero no siempre éstas se entregan a mis deseos. No siempre la inspiración es el hilo conductor de mi ejerci

Los silencios son vuelos curtidos, alas aireadas. Pocos huecos personales entre los horarios lunares pero besos y sonrisas. Destellos que salpican la quietud de mis estados. Pensativa recogiendo sensaciones y entretenida colocándolas en mis mejores rincones. No importa cuántos folios traiga Diciembre, importa cuán feroces sean las bocanadas de aire fresco permitido.       Y, enérgicamente, escuchando: https://youtu.be/y4d5hinaKRk                     TEXTO E IMAGEN: David· un ser que crece sano, felicísimo y rodeado de amor. Karla · una madre que teje letras cual mantas de punto bobo ( de cruz ). FOTOGRAFÍA: Hogar en calma, café y tinta.

Antes escribía sobre tu boca en mi pecho, sobre tu piel; aterciopelado regalo para mis besos. Ahora, que creces a cada respiro, te advierto y escribo un poco más silenciosamente. Amplío mi campo y divago sobre cada tallo con sus flores y sus abejas. Pero ... Tú siempre con mi etiqueta más brillante de muso adquirido y requerido. Muso con los mayores privilegios de pluma, con la mirada redonda más cautivadora de mis palpitaciones. Muso, que pese a darte existencia, la tuya es la que crea la mía propia. Muso danzarín de mis sueños, de mis avances y de mis logros. Muso que abre y recorre caminos con una minúscula huella veintidós. Y en cuanto me descuido, zarandeas mi alma para volver a escribir sobre la melosa distancia que existe entre tu charla indígena (e imparable) y mi ser de mamá. * A tí y sobre tí, David. Muso de mis entrañas. [ Discúlpenme el acento del "t í " ... Me cuesta tanto tanto cambiarlo desde niña. Costumbres mal adquiridas. Amores entre letras

Reconozco tu dolor, amiga, hace sombra en mis pupilas. Las tuyas son mares. Me gustaría poder rellenar botellas con ellos y crear trincheras para defendernos de tus tristezas. Tus muros están tan quebrados, amiga mía, que un día serán camino. Camino para andar más liviana, camino para intentar respirar entre los girones de la polvareda. Estoy en el lado de la no estancia y la sí presencia. En las rendijas del poco sol que entra por tus ventanas. Toca compartir ruinas del alma. Pero,  ¿sabes? Traigo remos y abrazos ... Y el cartón de los calendarios para ayudar a ponerte en pie cara a los días venideros. Y vives las trampas que teje la vida, la incertidumbre constante. Nuestras pieles en edad cambiante que no dejan de aprender ante tantas vicisitudes. Soy partidista de tu entrega y fan aduladora de tu constancia, de ese ser mujer que se parte y reparte por y para todos. Soy esa forma amigable que estará siempre por y para ti. E impotentemente escuchando:

  El sol aquí crea sombras maravillosas con los verdes. Verdes que no son de ciudad. Verdes libres, sin formas de barro creándoles habitáculos. Aquí los pájaros levitan bienestar y paciencia. Los troncos de los árboles adquieren la forma de abrazo perpetuo. Asoman zonas de romero y laurel llamando a ser cocina de mis manos. El alba se va acondicionando entre la escharcha que precisa su espacio y los altos grados que quieren ser partícipes cansinos. Aquí el cielo es el mejor toldo y se desconocen construcciones que pretendan rozarlo. Los setos pintan cortes limpios y rectos de peluquera y el silencio es el mejor refugio para mis horas. Mastico segunderos mientras insuflo vida ... Pues mi deseo no es otro que rellenar estos cuadernos de espejos. Llenarlos de alas. De alas de pluma. No me importa si las tintas son oscuras, verde esperanza o rojo calendario. Me importa que sean camino . Y, enérgicamente, escuchando: https://youtu.be/4GFtjl6Gsjk TEXTO E IMAGEN: David· un ser que