PLUMAS EN LOS BOLSILLOS

(hoy no hay imagen, porque en esta noche lo que más permanece es el audio; el de la lluvia torrencial de la que mañana se harán eco todos los diarios)

 

Veintisiete (27/11) en una noche de calles inundadas y cielos enfurecidos.
De quedarme en silencio descorchando la sangre y abrazando la lluvia.
Abrazándola con los lacrimales secos de bienestar.
Abrazándola con cada curva de mi oído emocionado.
De un día en el que la inspiración se evade de figura en figura cual matrioska juguetona.
Y que llueva. Que siga lloviendo en demolición.
Que siga extrayendo las partículas más bellas de cada efímero contexto.
Que se lancen en trampolín todas las plumas de los bolsillos. Y si con eso nos limamos; bienvenido sea el alisado de nuestros presentes.

 

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Reflexiones

· [Quiero, como acostumbro, correr junto a mi mente y mis palabras ... Pero no siempre éstas se entregan a mis deseos. No siempre la inspiración es el hilo conductor
de mi ejercicio innato y mecánico. Transijo a su capricho y me dejo llevar por la novedad de frenar ante la línea e incluso de repasar lo concluido.
Y la vida me viene a enseñar de nuevo que hay que pararse a pensar ... Ya que todo re-corrido deja su huella recordatoria].

 

· [Cómo brillan las fachadas con las lenguas de la lluvia repasadas por sus frontales. De noche las formas se plastifican en apariencia].

 

· [Hoy, mi padre me corregía como a una niña (que quiero seguir siendo) mi error al nombrar trueno en vez de relámpago y ahora me digo a mí misma: - El relámpago es el abrazo repentino y el trueno es la explosión posterior a ese fogonazo-. En este instante puedo decir que es una noche de máximos abrazos en el cielo].

Y, enérgicamente, escuchando:
https://youtu.be/oFs1l4mWrF4?list=PL3cuQpXZcTtudqNvxL3RnnXTeOSfzUN7b

 

 

TEXTO:

David· un ser que crece sano, felicísimo y rodeado de amor.
Karla· una madre que teje letras cual mantas de punto bobo (de cruz).